Vladimir Tendryakov schrieb Ende der sechziger Jahre die Geschichte „Brot für den Hund“. Dieses Werk wurde erst 1998, nach dem Tod des Autors, veröffentlicht. Worum geht es in der Geschichte? Was ist das Thema der Arbeit „Brot für einen Hund“? Eine Zusammenfassung und Analyse der Geschichte können Sie im heutigen Artikel lesen.

Über den Autor

Vladimir Tendryakov wurde 1923 in der Region Wologda geboren. Sein Vater war Volksrichter, dann Staatsanwalt. 1941 wurde der zukünftige Schriftsteller zur Roten Armee eingezogen und auf die Schule für Nachwuchskommandeure geschickt. Sehr bald ging Tendryakov an die Front. Er wurde erstmals in Stalingrad verwundet. Nach dem Krieg arbeitete er einige Zeit als Schullehrer. Ende der vierziger Jahre reiste er nach Moskau und trat in das Literaturinstitut ein.

Mitautoren haben wiederholt von Tendryakov als einer Person gesprochen, die zu Taten fähig ist, die Zivilcourage erfordern. Er verteidigte den Dissidenten und Wissenschaftler Zh. A. Medwedew. Er unterstützte Tvardovsky, der gegen Veränderungen in der Redaktion von Novy Mir protestierte. Vladimir Tendryakov ist Autor von Werken wie „Nicht geeignet“, „Schlaglöcher“, „Schlechtes Wetter“, „Abrechnung“ und „Brot für den Hund“.

Tendryakov befasste sich in seiner Arbeit mit akuten Problemen der sowjetischen Gesellschaft. Seine Werke spiegeln die tragischen Folgen der Vorkriegsereignisse. Die Geschichte „Brot für den Hund“, deren Zusammenfassung im Folgenden vorgestellt wird, ist dem Thema der Hungersnot gewidmet, die Anfang der dreißiger Jahre viele Regionen der Sowjetunion heimsuchte. Schreckliche Ereignisse werden aus der Sicht eines Kindes dargestellt.

„Brot für den Hund“: Zusammenfassung

Die Kindheit des Schriftstellers verging in den freudlosen nachrevolutionären Jahren. Er sah Opfer stalinistischer Repressionen, hungernde Menschen. Tendryakov selbst verbrachte seine ersten Jahre in relativem Wohlstand. Doch was er sah, lag wie ein schwerer Stein auf seiner Seele und diente Jahre später als Grundlage für das Werk „Brot für einen Hund“. Wir werden die Geschichte nach folgendem Plan zusammenfassen:

• Tod in einem Birkenwald.
• Was für eine Welt wird nach uns sein?
• Hunger ist überall.
• Brot für Hühner.
• Blutsauger.
• Mitleid heilen.
• Das hungrigste Geschöpf.

Tod in einem Birkenwald

Die Ereignisse finden im Jahr 1933 statt – auf dem Höhepunkt der Hungersnot. Es finden jedoch keine spezifischen Aktionen statt. In der Geschichte „Brot für den Hund“ beschreibt Tendryakov die Schrecken, die Kinder erleben. In einem kleinen Dorf, in der Nähe des Bahnhofsgebäudes, gibt es einen kleinen Birkenpark. Hier sterben die Kurkuli, enteignete Bauern, die ihren Verbannungsort nicht erreichen konnten, qualvoll.

In der Geschichte „Brot für den Hund“ finden sich überwiegend namenlose Charaktere. Die Hauptfigur ist ein Junge aus einer wohlhabenden Familie. Er besucht wie seine Altersgenossen oft den Birkenwald. Hier werden die Kinder von einem schrecklichen, abscheulichen Anblick gebannt. Erwachsene versuchen diesen Ort zu meiden. Kinder werden von der „tierischen Neugier“ angezogen. Sie versteinern vor Angst und Ekel, schauen aber weiter zu.

Kurkuli sind den Menschen am wenigsten ähnlich. Das sind Kreaturen, die bis zur Schande erschöpft sind. Einer versucht, Birkenrinde zu kauen. Das andere ist die Erde. Der Dritte steht plötzlich auf und möchte etwas schreien. Aber es erzeugt nur ein schreckliches Keuchen.

Was für eine Welt wird nach uns sein?

Die Menschen versuchen, die Birkenwälder zu meiden. Allerdings muss der Stationsleiter – ein Mann mit Uniformmütze und rotem Oberteil – hier Dienst haben. Eines Tages wendet er sich den Kindern zu und wendet sich entweder an sie oder an sich selbst oder an den stillen Himmel mit den Worten: „Was wird aus ihnen wachsen?“ Sie beobachten den Tod! Was für eine Welt wird nach uns kommen?

Was ist das moralische Problem mit Brot für einen Hund? Von den ersten Zeilen an ist der Leser voller Mitleid mit den sogenannten Kurkuls. Es scheint, dass es nicht so schwierig ist, diesen Menschen zu helfen. Schließlich verhungern sie vor den Augen derer, die zwar nicht im Überfluss leben, aber sowohl Unterkunft als auch Nahrung haben. Aber so einfach ist es nicht. Der Autor beleuchtet das Thema Reaktionsfähigkeit im Werk „Brot für einen Hund“ aus einer besonderen Perspektive. Manchmal ist es schwierig, dem Mitgefühl zu widerstehen. Doch wer bereut, übernimmt Verantwortung, von der man sich nicht so leicht befreien kann.

Hunger ist überall

Die Hauptfigur, der Autor nennt ihn nicht, war natürlich schockiert über dieses Spektakel. Aber er war einigermaßen vorbereitet. Er wusste, dass seine Klassenkameraden hungerten. Deshalb weigerte er sich, das Frühstück mit in die Schule zu nehmen. Er sah einmal ein Bild, das er auch nach dreißig Jahren nicht vergaß. Die Frau trug Milch, rutschte jedoch aus und zerbrach das Glas. Sie fiel auf die Knie und weinte. Und dann schöpfte sie mit einem Löffel die verschüttete Milch aus dem Hufloch auf. Langsam, ohne Gier, mit einer schrecklichen Demut. Der Junge wusste nicht, was Hunger war, aber er sah, wie die Menschen um ihn herum darunter litten.

Brot für Kurkuls

Schließlich beschloss der Junge, einem von ihnen zu helfen. Die Hungrigsten, die Erschöpftesten. Das Kind verstand es nicht, hatte aber das Gefühl, dass eine gute Tat nicht offen getan werden sollte. Deshalb versteckte er während des Mittagessens das für ihn bestimmte Brot diebisch in seiner Tasche. Auf diese Weise habe ich ein paar Stücke „gespart“. Am nächsten Tag ging ich in den Park. Unterwegs sah der Junge einen vor Hunger geschwollenen Mann. Im Dorf wurden sie „Elefanten“ genannt. Er gab ihm alles Brot.

Blutsauger

Am nächsten Tag stand der „Elefant“ bereits vor seinem Haus. Der Junge versuchte, nicht an ihn zu denken, aber hin und wieder schaute er aus dem Fenster. Kurkul ging nicht. Sobald der Junge das Tor verließ, wandte er sich mit erbärmlichen Reden an ihn. Mehrere Tage vergingen und mehrere erschöpfte Menschen hatten sich bereits an den Fenstern des kleinen Wohltäters versammelt. Gelegentlich lief der Junge hinaus und gab ihnen Brot oder Kartoffeln. Doch eines Tages hielt er es nicht mehr aus und schrie: „Geh weg, Blutsauger!“

Mitleid heilen

Ist Mitgefühl eine Heilung wert? Der Autor führt den Leser unaufdringlich zu einer Frage, auf die er selbst keine Antwort weiß. Der Junge begann schlecht zu essen. Er dachte ständig, dass sein Mittagessen zwei oder drei Menschen retten könnte. Er wurde oft von Gedanken an die Feinde des Volkes heimgesucht, zu denen auch die vom Hunger erschöpften Kurkuli gehörten. Aber er konnte solche Feinde nicht hassen. Sein Vater sagte ihm einmal, dass selbst das Land nicht genug Brot für alle habe. Das Meer lässt sich nicht mit einem Teelöffel aufschöpfen.

Das hungrigste Geschöpf

Eine Person, die zu Mitgefühl fähig ist, kann nicht ruhig zusehen, wie jemand anderes stirbt. Er wird entweder helfen oder verrückt werden. Dies ist vielleicht die Hauptidee der Geschichte von Vladimir Tendryakov. Der Junge begann, einen streunenden, hungernden Hund zu füttern. Er fand das unglücklichste Geschöpf, für das kaum jemand Mitleid empfinden würde. Der Autor sagt: „Ich habe nicht den Hund gefüttert, sondern mein Gewissen.“

Der Stationskommandant, der wegen seiner Mütze den Spitznamen „Rotkäppchen“ erhielt, erschoss sich. Jeden Tag ging er durch den Birkenpark. Es kam ihm nicht in den Sinn, einen unglücklichen Hund für sich zu finden, um ihn jeden Tag zu füttern und so sein Gewissen zu beruhigen.

Die in der Geschichte beschriebenen Ereignisse ereigneten sich im Jahr 1933. In diesem Jahr wurden rund zehn Millionen Zentner Getreide ins Ausland exportiert. Allein in der Ukraine starben auf dem Höhepunkt der Hungersnot drei bis vier Millionen Menschen.

Es ist notwendig, dass hinter der Tür jeder zufrieden ist

und ein glücklicher Mensch stand jemandem bei

mit einem Hammer und würde ständig daran erinnern

Ich klopfe an, dass es unglückliche Menschen gibt ...

A. P. Tschechow.

Aufgaben:

1. Enthüllen Sie die ideologische Bedeutung und die moralischen Probleme der Arbeit.

2. Fördern Sie ein Gefühl der historischen Verantwortung für alles, was um Sie herum geschieht, ein Gefühl der Barmherzigkeit und des Mitgefühls.

3. Arbeiten Sie weiter an der Entwicklung von Fähigkeiten zur Analyse eines Kunstwerks.

Während des Unterrichts.

Der Hektik zu entfliehen ist gar nicht so schwer,

Geh weg von den Augen, die dich nicht lieben

Am Ende können Sie einer Kugel ausweichen

Du kannst dir selbst nicht entkommen.

Auf keinen Fall! Die bestimmte Zeit kommt,

Die letzten Merkmale des Tages löschen,

Und wie ein Richter, wie ein unerwarteter Gast in der Nacht,

Du gehst ganz allein zum Hauptgericht.

Und du hast weder Arroganz noch Berechnung, -

Damit gehen sie nicht ihrem eigenen Schicksal entgegen,-

Und lass deinen Freund einmal etwas verzeihen,

Du hast dich selbst nicht vergessen oder vergeben.

Natürlich können Sie freundlicher sein

Und erschrecke deine Seele nicht noch einmal mit Vorwürfen,

Aber ich sage eines: Es gibt nichts Schlimmeres

Wenn du lernst, dir selbst zu vergeben.

Um es mit den Worten von A. T. Tvardovsky zu sagen: Ich fordere Sie und mich auf, sich heute auf unsere Lektion einzuschalten. Und es ist der Geschichte „Brot für den Hund“ von V. Tendryakov gewidmet. Tendryakovs Werk ist klein, die Komposition ist einfach, die Handlung der Geschichte ist einfach, sodass sogar ein Schüler der 7. Klasse es lesen kann. Die Probleme, die der Autor in dieser Geschichte aufwirft, müssen Sie jedoch selbst ermitteln. Und heben Sie den wichtigsten hervor.

Vielleicht hilft Ihnen das Epigraph unserer Lektion dabei, die Hauptidee der Geschichte zu bestimmen. Der Tierarzt aus der Geschichte von A. In P. Tschechows „Stachelbeere“ heißt es: „ Es ist notwendig, dass hinter der Tür jedes zufriedenen, glücklichen Menschen jemand mit einem Hammer steht und ihn ständig durch Klopfen daran erinnert, dass es unglückliche Menschen gibt, dass das Leben ihm, egal wie glücklich er ist, früher oder später seine Krallen zeigen wird. Ärger wird ihn treffen – Krankheit, Armut, Verlust, und niemand wird ihn sehen oder hören, so wie er jetzt andere nicht sieht oder hört. Aber es gibt keinen Mann mit einem Hammer ...“

- Vor dem Hintergrund welcher historischen Epoche interpretiert der Autor diese Probleme? Von welcher Zeit handelt die Geschichte?

1933 Beseitigung des Kulaken als Klasse. Vollständige Kollektivierung.

- Was wissen wir aus offiziellen Quellen über diesen Abschnitt unserer Geschichte?

In seiner Geschichte platziert V. Tendryakov eine „dokumentarische Bemerkung“: „ Inmitten einer schrecklichen Hungersnot tagte im Februar 1933 in Moskau der Erste All-Union-Kongress der Kollektivbauern-Stoßarbeiter. Und darauf äußert Stalin Worte, die seit vielen Jahren populär sind: „Lasst uns die Kollektivwirtschaften bolschewistisch machen“, „Lasst uns die Kollektivbauern wohlhabend machen.“

Die extremsten westlichen Experten gehen davon aus, dass allein in der Ukraine 6 Millionen Menschen an Hunger starben. Der vorsichtige Roy Medvedev verwendet objektivere Daten: „...wahrscheinlich von 3 bis 4 Millionen...“ im ganzen Land.

Aber er, Medwedew, entnahm erstaunliche Statistiken dem Jahrbuch „Landwirtschaft der UdSSR“ von 1935 (M., 1936, S. 222). Ich zitiere: „Wenn aus der Ernte 1928 weniger als 1 Million Zentner Getreide ins Ausland exportiert wurden, waren es 1929 13 Millionen Zentner, 1930 48,3 Millionen, 1931 51,8 Millionen und 1932 18,1 Millionen Zentner.“ Selbst im hungrigsten Jahr 1933 wurden etwa 10 Millionen Zentner Getreide nach Westeuropa exportiert!“

„Machen wir allen Kollektivbauern Wohlstand!“

- Wenn in 4 Jahren des Großen Vaterländischen Krieges 20 Millionen Menschen starben, dann waren es 1933 3 Millionen... Auch das ist ein Krieg. Aber warum ist sie gruseliger?

Dies ist ein Krieg gegen Ihr eigenes Volk.

- Auf den Seiten welcher Werke haben wir von Kollektivierung und Enteignung gelesen?

M. A. Sholokhov „Virgin Soil Upturned“. Wir können die Szenen der Enteignung nicht vergessen. Die Kinder von Demka Ushakov tun uns leid, aber auch die 11 Kinder des Kulaken Gaev, die durch die völlige Kollektivierung in kalte Länder vertrieben wurden, tun uns leid.

A. P. Platonow. "Grube". Auch die Enteignungsszenen in der Geschichte sind unmenschlich. Wir sehen, wie ein Floß die darin versunkenen Menschen (Kulaken, Subkulaken und mit ihnen Menschen, die versehentlich in das Dorf gewandert sind) in die Dunkelheit trägt.

- Und so treffen wir sie hier in der Geschichte von V. Tendryakov.

„In der Nähe des rauchigen, ockerfarbenen Bahnhofsgebäudes, hinter einem abblätternden Zaun, befindet sich ein Birkenpark. Darin, direkt auf den ausgetretenen Wegen, auf den Wurzeln, auf dem verbliebenen staubigen Gras, lagen diejenigen, die nicht mehr als Menschen galten.“

- Weder Scholochow noch Platonow waren gegen die Kollektivierung und hinterließen dennoch schreckliche Skizzen ihrer Zeit, aber moderne Schriftsteller sehen diese Ereignisse anders ...

- Mit wessen Augen sehen wir die von Tendryakov dargestellten Ereignisse?

- Warum mit den Augen eines Kindes?

- Welches Ziel verfolgt der Autor, wenn er die Geschichte aus der Perspektive eines 10-jährigen Jungen, Wolodja Tenkow, erzählt?

- Wann beginnt Ihrer Meinung nach ein Mensch erwachsen zu werden?

- Der Schriftsteller Radiy Petrovich Pogodin schreibt so darüber : „Das Erwachsenwerden beginnt, wenn der kleine Mensch nicht laut fragt: Warum? Und ich stellte mir diese Frage und beantwortete sie schniefend und stirnrunzelnd vor Verwirrung und Anspannung selbst und fühlte mich, nachdem ich geantwortet hatte, wie ein Mann. Das ist richtig, denn unabhängiges Denken ist eine Tatsache der Staatsbürgerschaft.“

- Kann diese Aussage Pogodins dem kleinen Helden der Geschichte zugeschrieben werden?

- Welche Fragen stellt sich der Junge?

Volodya dachte viel nach. Liegt es daran, dass die Leute im Park die Rinde kauen und den Müll essen, weil sie zu viel essen? Vater erzählte Wolodja, dass es Dörfer gibt, in denen alle Einwohner verhungert sind. Und der Junge dachte: „Warum ist das so, weil man von ihnen nicht sagen kann: Wenn der Feind nicht kapituliert, vernichten sie ihn?“ Er dachte, er hätte nicht mehrere „Skelette“ und „Elefanten“ gerettet und „ihre Leben gefressen“. Und dann beginnt er zu zweifeln. Aß wessen Leben? Feinde oder nicht Feinde? Er fragt sich: „Wer ist der Feind? Ist derjenige, der an der Rinde nagt, ein Feind?

- In der Geschichte „Brot für den Hund“ geht es nicht nur um die Hungersnot von 1933, sondern auch um das menschliche Gewissen. Über die Schande, unter den Hungrigen satt zu sein. Russische Schriftsteller haben viel über dieses Problem gesagt. Ich möchte Sie an die Geschichte „Kinder des Kerkers“ von V. G. Korolenko erinnern, in der es scheinbar einen absoluten Zufall gibt – ein Junge aus einer wohlgenährten, wohlhabenden Familie hilft den Hungrigen.

- Wie unterscheidet sich die Situation von Tendryakovs Geschichte von der, die Korolenko erzählt hat?

Tatsächlich beschrieb Tendryakov die Situation als besonders tragisch. Der russische Philosoph N. Berdyaev schrieb: „Wenn man hungrig ist, ist das ein biologisches Problem. Wenn eine Person in der Nähe, Ihr Bruder, hungrig ist, ist das bereits ein moralisches Problem.“ Aber auch hier sind unterschiedliche Situationen möglich.

-Gibt es etwas Ähnliches in der russischen Kultur?

- Der Junge denkt, leidet, zweifelt. Er leidet, weil ihm seine Feinde leid tun. Wolodja ist gewissermaßen ein Opfer seiner Zeit. Aber Volodyas Schwäche ist eine Fortsetzung seiner Stärke, denn er will sich nicht mit spiritueller Gefühllosigkeit abfinden. Und die Fähigkeit zum Mitgefühl ist eine Eigenschaft von Menschen mit besonderer spiritueller Sensibilität, die unter dem Leid anderer leiden. Das ist der 10-jährige Junge Wolodja Tenkow.

- Warum heißt die Geschichte „Brot für den Hund“?

„Ich habe nicht einen Hund, der sich vor Hunger schälte, mit einem Stück Brot gefüttert, sondern mein Gewissen.“ , - erinnert sich an seine Kindheit, sagt der Held von Tendryakovs Geschichte.

- Worum geht es also in der Geschichte: um das Erwachen des Gewissens oder um einen Kompromiss mit dem Gewissen, um es zu beruhigen?

Auf dem Schreibtisch: Ein Kompromiss ist eine Vereinbarung, die auf gegenseitigen Zugeständnissen basiert.

- Wenn sich dieser Mensch nach 36 Jahren voller Schmerzen, Leiden und Qualen an ein schreckliches, hungriges und grausames Jahr erinnert, bedeutet dies, dass das Gewissen erwacht ist, das dann all diese Jahre in ihm gelebt und ihn gequält hat. Das bedeutet, dass es auf der Welt etwas wirklich Menschlicheres gibt als das Klassengewissen des Proletariats.

- Was denken Sie, wie viele von Volodyas Kollegen haben darüber nachgedacht, dem Bösen zu widerstehen? Gab es diejenigen, die nicht nachdachten und sich keine schmerzhaften Fragen stellten? In welcher offiziellen Propaganda wurde die Fähigkeit zum Nachdenken und Analysieren des Geschehens absichtlich ausgelöscht?

Nachricht von einem vorbereiteten Schüler. Ein Vergleich von Volodya Tenkov und Miksha Kobylin mit ihrer Geschichte „Eine Reise in die Vergangenheit“ von F. Abramov.

Nikifor Kobylin (Miksha) ist im 30. Lebensjahr ein Junge, was bedeutet, dass er Zeuge und Teilnehmer des großen Rückzugs ist, in dessen Herzen sich Kindheitseindrücke eingeprägt haben. Den Beginn seines Erwachsenenlebens verbindet er mit der Zerstörung der Kapelle im Jahr 1930: „Die Menschen wurden damals aus allen Dörfern vertrieben. Sie rissen das Kreuz mit einem Knall nieder, so dass es eine visuelle Propaganda über Gott gab. Auch ich habe mich, obwohl ich ein Junge war, ein wenig am Seil festgehalten.“ Der alte Miksha erinnert sich lachend an die damaligen Ereignisse.

Und hier sind die Erinnerungen von Volodya Tenkov: „Als Erwachsener war ich lange überrascht und fragte mich: Warum ich, im Allgemeinen ein beeinflussbarer, verletzlicher Junge, nicht sofort krank wurde, nicht verrückt wurde, nachdem ich ihn zum ersten Mal gesehen hatte.“ ein Huhn, das schäumend und keuchend vor meinen Augen starb.

Ein heranwachsender Mensch strebt danach, ein Vorbild zu finden, das war schon immer so. Als Kind stand Miksha vor einer Wahl: Seine Onkel waren „Feuersteinrevolutionäre“ und sein Vater war freundlich, sanft und gewissenhaft. Sein ganzes Leben lang verachtete und schämte er sich für seinen Vater und entsagte ihm.

Wolodja liebt seinen Vater und ist stolz auf ihn, wahrscheinlich nicht nur, weil er ein Held der Revolution und des Bürgerkriegs ist, sondern auch, weil sein Vater ein freundlicher Mann ist, der es nicht verboten hat, die „Kurkuls“ zu füttern. Auch Wolodja stand vor der Wahl: Sättigung – Spiritualität, Hass auf die „Kurkuls“ – Mitleid und Sympathie für sie.

Nach der Beerdigung seines Onkels macht sich Miksha, nachdem er sein Messer geschärft hat, auf den Weg, um seinen Onkel zu rächen. Dann stellte sich ihm sein Vater in den Weg und ließ ihn nicht herein: „Was hast du, was hast du vor, Miksha?“ Sollte man in seinem Alter zum Messer greifen? Ja, wir können das Blut deiner Onkel nicht waschen ...“ Die Worte seines Vaters blieben in Erinnerung, aber was hinderte den Jungen daran, darüber nachzudenken? Vielleicht die Stimme der offiziellen Propaganda, die den rapiden Wertverlust des menschlichen Lebens rechtfertigte und die Wissenschaft des Hasses begründete?

- Hass verkörperte den Prozess der Zerstörung von Seelen. Aber ist es wirklich nur die Zeit, die daran schuld ist?

Unter allen Umständen muss eine Person eine Person bleiben. Außerdem: Die Größe der menschlichen Seele oder umgekehrt ihre Erniedrigung hängt von keinen Umständen ab. Was Sie werden: abhängig oder unabhängig, verabscheuungswürdig oder würdig, ein Bürger oder ein Bürger – der Mensch bestimmt selbst. Erinnern Sie sich noch einmal an die Aussage von A.P. Tschechow: „Es gibt keinen Mann mit einem Hammer“ hinter uns... Der Mensch geht seinen eigenen Weg. Jederzeit. In jeder Generation. Das müssen Sie jetzt verstehen.

- Gibt es in der Geschichte Menschen, die wie Wolodja Mitgefühl haben? Wer sind Sie?

Stationsleiter. Volodyas Vater. Viele unbekannte Menschen, die heimlich die „Kurkuls“ ernährten ... Die offizielle Propaganda, die die Menschen in „Freunde“ und „Feinde“ einteilte, konnte die Menschlichkeit der Menschen, die Fähigkeit zum Mitgefühl und zur Barmherzigkeit gegenüber ihren Nachbarn nicht zerstören …

- Warum gibt es am Ende der Geschichte eine leere Zeile über die Selbsterschießung des Stationsleiters? Wie erklärt Volodya das? Wie erklären wir das?

- Es ist immer schwierig, über Krieg zu sprechen, über Schlachten, über Schlachten, in denen Blut vergossen wird und Waffen donnern. Aber es ist noch bitterer und schmerzhafter, sich an einen Krieg zu erinnern, in dem keine Menschen durch Schüsse getötet werden. Oder sollten Sie solche Werke vielleicht nicht lesen? Warum brauchen wir sie?

Ich habe keinen Grund zur Sorge

Damit dieser Krieg nicht vergessen wird:

Schließlich ist diese Erinnerung unser Gewissen.

Sie

Wie die Kraft, die wir brauchen.

Yu. Woronow.

Gewissen

Barmherzigkeit

Hunger

Der Preis des Lebens

BROT FÜR HUND

Die Lesezeit für die Geschichte beträgt 43 Minuten.

Sommer 1933.
In der Nähe des mit offiziellem Ocker gestrichenen, verrauchten Bahnhofsgebäudes befindet sich hinter einem abblätternden Zaun ein durchgehender Birkenpark. Darin, direkt auf den ausgetretenen Pfaden, auf den Wurzeln, auf dem verbliebenen staubigen Gras, lagen diejenigen, die nicht mehr als Menschen galten.
Zwar sollte jeder in den Tiefen schmutziger, mieser Lumpen ein schmutziges Dokument aufbewahren, wenn es nicht verloren geht, aus dem hervorgeht, dass der Träger dieses oder jenes Nachnamens, Vornamens, Vatersnamens trägt, dort geboren wurde und auf der Grundlage von Diese oder jene Entscheidung wurde mit der Entziehung der Bürgerrechte und der Beschlagnahme des Eigentums verbannt. Aber es kümmerte niemanden, dass er, der Namenslose, aus der Adma deportiert, den Ort nicht erreichte, es interessierte niemanden, dass er, der Namenslose, nirgendwo lebte, nicht arbeitete, nicht aß irgendetwas. Er fiel aus der Zahl der Menschen heraus.
Zumeist handelt es sich dabei um enteignete Männer aus der Umgebung von Tula, Woronesch, Kursk, Orel und aus der ganzen Ukraine. Zusammen mit ihnen gelangte auch das südliche Wort „Kurkul“ in unsere nördlichen Orte.
Kurkuli sahen nicht einmal äußerlich wie Menschen aus.
Einige von ihnen sind Skelette, die mit dunkler, faltiger, scheinbar raschelnder Haut bedeckt sind, Skelette mit riesigen, sanft leuchtenden Augen.
Andere hingegen sind stark geschwollen – die vor Spannung blaue Haut droht zu platzen, ihre Körper schwanken, ihre Beine sehen aus wie Kissen, ihre schmutzigen Finger sind angenäht und verstecken sich hinter der Schwellung aus weißem Fruchtfleisch.
Und jetzt benahmen sie sich auch nicht mehr wie Menschen.
Jemand nagte nachdenklich an der Rinde eines Birkenstamms und blickte mit glühenden, unmenschlich großen Augen ins Leere.
Jemand, der im Staub lag und einen sauren Gestank aus seinen halbverfaulten Lumpen verströmte, wischte sich angewidert mit solcher Energie und Hartnäckigkeit die Finger ab, dass es schien, als wäre er bereit, ihnen die Haut abzuschälen.
Jemand breitete sich wie Gelee auf dem Boden aus, bewegte sich nicht, sondern quiekte und gurgelte nur von innen, wie kochendes Titan.
Und jemand stopfte ihm traurig den Bahnhofsmülleimer vom Boden in den Mund ...
Diejenigen, die bereits gestorben waren, waren den Menschen am ähnlichsten. Diese lagen ruhig und schliefen.
Doch vor dem Tod rebellierte plötzlich einer der Sanftmütigen, der still an Rinde nagte, Müll aß – er richtete sich zu seiner vollen Größe auf, umklammerte mit splitterartigen, brüchigen Händen den glatten, starken Stamm einer Birke und drückte seine eckige Wange an Es öffnete den Mund, weitläufig schwarz, mit blendenden Zähnen, und wollte wahrscheinlich gerade einen vernichtenden Fluch schreien, aber ein Keuchen kam heraus und Schaum quoll auf. Der „Rebell“ schälte sich die Haut von seiner knochigen Wange, rutschte den Rumpf hinunter und … verstummte endgültig.
Auch nach dem Tod ähnelten solche Menschen nicht den Menschen – sie hielten Bäume wie Affen fest.
Die Erwachsenen spazierten durch den Park. Nur auf dem Bahnsteig entlang des niedrigen Zauns spazierte der diensthabende Bahnhofsvorsteher in einer brandneuen Uniformmütze mit auffälligem rotem Oberteil umher. Er hatte ein geschwollenes, bleiernes Gesicht, er blickte auf seine Füße und schwieg.
Von Zeit zu Zeit erschien der Polizist Vanya Dushnoy, ein ruhiger Typ mit erstarrtem Gesichtsausdruck – „Schau mich an!“
- Niemand ist herausgekrochen? - fragte er den Bahnhofsvorsteher.
Aber er antwortete nicht, ging vorbei, hob nicht den Kopf.
Vanya Dushnoy sorgte dafür, dass die Kurkuls nicht aus dem Park kroch – weder auf die Plattform noch auf den Weg.
Wir Jungs gingen auch nicht in den Park selbst, sondern schauten hinter dem Zaun zu. Kein Schrecken konnte unsere tierische Neugier unterdrücken. Versteinert vor Angst, Ekel, erschöpft von versteckter Panik und Mitleid beobachteten wir die Borkenkäfer, die Ausbrüche der „Rebellen“, die mit Keuchen, Schaum und dem Herunterrutschen am Stamm endeten.
Der Leiter der Station – „Rotkäppchen“ – drehte einmal sein entzündetes dunkles Gesicht in unsere Richtung, schaute lange und sagte schließlich entweder zu uns oder zu sich selbst oder zum allgemein gleichgültigen Himmel:
- Was wird aus solchen Kindern werden? Sie bewundern den Tod. Was für eine Welt wird nach uns leben? Was für eine Welt?...
Wir konnten den Platz nicht lange ertragen; wir lösten uns von ihm, atmeten tief durch, als würden wir alle Ecken und Winkel unserer vergifteten Seele auslüften, und rannten ins Dorf.
Dort, wo das normale Leben ablief, wo man oft das Lied hören konnte:
Schlaf nicht, wach auf, Lockige!
In den Werkstätten klingeln,
Das Land erhebt sich mit Ruhm
um den Tag zu treffen...
Als Erwachsener habe ich mich lange gefragt und gefragt, warum ich, im Allgemeinen ein leicht zu beeinflussender, verletzlicher Junge, nicht sofort krank wurde, verrückt wurde, nachdem ich zum ersten Mal ein Huhn gesehen hatte, das schäumend und keuchend vor meinen Augen starb.

Wahrscheinlich, weil die Schrecken des Platzes nicht sofort zum Vorschein kamen und ich die Gelegenheit hatte, mich irgendwie daran zu gewöhnen, mich abzustumpfen.
Den ersten Schock, der viel stärker war als durch den Tod von Kurkul, erlebte ich bei einem ruhigen Vorfall auf der Straße.
Vor meinen Augen rutschte eine Frau in einem gepflegten und schäbigen Mantel mit Samtkragen und einem ebenso gepflegten und schäbigen Gesicht aus und zerbrach ein Glas Milch, das sie am Bahnsteig am Bahnhof gekauft hatte. Die Milch ergoss sich in den eisigen, unreinen Hufabdruck des Pferdes. Die Frau kniete vor ihm nieder, als ob sie vor dem Grab ihrer Tochter stünde, schluchzte erstickt und holte plötzlich einen einfachen, abgenagten Holzlöffel aus ihrer Tasche. Sie weinte und schöpfte Milch mit einem Löffel aus dem Hufloch auf der Straße, weinte und aß, weinte und aß, vorsichtig, ohne Gier, wohlerzogen.
A. Ich stand daneben und – nein, ich habe nicht mit ihr gebrüllt – ich hatte Angst, dass die Passanten mich auslachen würden.
Meine Mutter gab mir Frühstück für die Schule: zwei Scheiben Schwarzbrot, dick bestrichen mit Preiselbeermarmelade. Und dann kam der Tag, an dem ich in einer lauten Pause mein Brot herausholte und mit meiner ganzen Haut die Stille spürte, die sich um mich herum etabliert hatte. Ich war verwirrt und habe mich damals nicht getraut, es den Jungs anzubieten. Allerdings habe ich am nächsten Tag nicht zwei, sondern vier Scheiben genommen...
Während der großen Pause holte ich sie heraus und rief aus Angst vor der unangenehmen Stille, die so schwer zu brechen ist, zu hastig und unbeholfen:
- Wer will?!
„Ich möchte ein paar Klamotten“, antwortete Pashka Bykov, ein Typ aus unserer Straße.
- Und ich!.. Und ich!.. Ich auch!..
Von allen Seiten ausgestreckte Hände, funkelnde Augen.
- Es wird nicht genug für alle sein! - Paschka versuchte, die Drängenden abzuwehren, aber niemand wich zurück.
- Mir! Mir! Kruste!..
Ich habe für jeden ein Stück abgebrochen.
Wahrscheinlich aus Ungeduld, ohne böse Absicht, drückte jemand meine Hand, das Brot fiel, die Hinterbeine, die sehen wollten, was mit dem Brot passierte, drückten auf die Vorderbeine, und mehrere Beine liefen über die Stücke und zerdrückten sie.
- Pakhoruky! - Pashka hat mich beschimpft.
Und er ging weg. Jeder kroch ihm in verschiedene Richtungen nach.
Auf dem fleckigen, matschigen Boden lag zerrissenes Brot. Es fühlte sich an, als hätten wir alle in der Hitze des Gefechts versehentlich ein Tier getötet.
Lehrerin Olga Stanislavna betrat die Klasse. An der Art und Weise, wie sie wegschaute, wie sie nicht sofort fragte, sondern mit einem kaum merklichen Zögern, verstand ich, dass sie auch hungrig war.
- Wer ist dieser Wohlgenährte?
Und alle, die ich bereitwillig, feierlich, vielleicht mit Schadenfreude mit Brot beschenken wollte, verkündeten:
- Volodka Tenkov ist voll! Er ist es!..
Ich lebte in einem proletarischen Land und wusste genau, wie beschämend es ist, hier gut ernährt zu sein. Aber leider war ich wirklich gut ernährt; mein Vater, ein verantwortungsbewusster Angestellter, bekam eine verantwortungsvolle Ration. Mutter hat sogar weiße Kuchen mit Kohl und gehackten Eiern gebacken!
Olga Stanislavna begann den Unterricht.

Als wir uns das letzte Mal mit der Rechtschreibung beschäftigt haben... - Und sie verstummte. „Das letzte Mal, als wir …“ Sie versuchte, nicht auf das zerdrückte Brot zu blicken. - Volodya Tenkov, steh auf und hebe hinter dir auf!
Ich stand gehorsam und ohne zu streiten auf, hob das Brot auf und wischte die Preiselbeermarmelade mit einem aus dem Notizbuch gerissenen Stück Papier vom Boden. Die ganze Klasse war still, die ganze Klasse atmete über meinem Kopf.
Danach weigerte ich mich rundweg, das Frühstück mit in die Schule zu nehmen.
Bald sah ich abgemagerte Menschen mit riesigen, demütigen, traurigen Augen orientalischer Schönheiten ...
Und Patienten mit Wassersucht mit geschwollenen, glatten, gesichtslosen Gesichtern, mit blauen Elefantenbeinen ...
Wir begannen, diejenigen, die abgemagert waren – Haut und Knochen – Shkletniks zu nennen, diejenigen mit Wassersucht – Elefanten.
Und hier ist ein Birkenpark in der Nähe des Bahnhofs...
Ich habe es geschafft, mich an etwas zu gewöhnen, ich bin nicht verrückt geworden.
Ich bin auch nicht verrückt geworden, weil ich wusste: Diejenigen, die am helllichten Tag in unserem Stationsbirkenwald starben, waren Feinde. Über sie sagte kürzlich der große Schriftsteller Gorki: „Wenn der Feind nicht kapituliert, ist er zerstört.“ Sie haben nicht aufgegeben. Nun ja... wir landeten in einem Birkenwald.
Zusammen mit anderen Jungs wurde ich Zeuge eines zufälligen Gesprächs zwischen Dybakov und einem Gymnasiasten.
Dybakov ist der erste Parteisekretär unserer Region, groß, in einer paramilitärischen Jacke mit kurzen, geraden Schultern und mit einem Zwicker auf der dünnen, buckligen Nase. Er ging mit gewölbten Händen hinter dem Rücken und entblößte seine Brust, die mit aufgesetzten Taschen verziert war.
Im Eisenbahnerclub fand eine Art Regionalkonferenz statt. Die gesamte Führung des Bezirks, angeführt von Dybakov, begab sich auf dem mit zerkleinerten Ziegeln übersäten Weg zum Club. Auch wir Kinder begleiteten Dybakov, da es keine anderen Spektakel gab.
Plötzlich blieb er stehen. Auf der anderen Seite des Weges lag unter seinen Chromstiefeln ein zerlumpter Mann – ein Skelett aus abgenutztem, zu weitem Leder. Er lag auf dem zertrümmerten Ziegelstein, stützte seinen braunen Schädel auf seine schmutzigen Knöchel und blickte von unten nach oben, wie alle Verhungernden blicken – mit sanfter Trauer in seinen unnatürlich großen Augen.
Dybakov trat von einem Absatz zum anderen, knirschte über die Böschung und wollte gerade um die zufälligen Relikte herumgehen, als diese Reliquien plötzlich ihre ledrigen Lippen öffneten, ihre großen Zähne aufblitzten ließen und heiser und deutlich sagten:
- Lass uns reden, Chef.
Es wurde still, und man konnte hören, wie weit hinter dem leeren Grundstück in der Nähe der Kaserne jemand aus Müßiggang Tenor zu einer Balalaika sang:
Er lebt gut
Wer hat ein Bein?
Du brauchst nicht viele Stiefel
Und nur ein Portoshin.
- Haben Sie Angst vor mir, Chef?
Hinter Dybakov trat Genosse Gubanov, Mitarbeiter des Bezirkskomitees, hervor, wie immer mit einer offenen Aktentasche unter dem Arm:
- Nicht viel! Klein!..
Der daliegende Mann blickte demütig zu ihm auf und fletschte schrecklich die Zähne. Dybakow winkte dem Genossen Gubanow zu.
- Lass uns reden. Fragen Sie mich, und ich werde antworten.
- Bevor du stirbst, sag mir... warum... warum ich? Liegt es wirklich daran, dass du zwei Pferde hast? - Raschelnde Stimme.
„Dafür“, antwortete Dybakov ruhig und kalt.
- Und du gestehst! Ja sicher...
- Nicht viel! - Genosse Gubanov sprang wieder auf.
Und wieder winkte Dybakov ihn beiläufig beiseite.
- Würden Sie einem Arbeiter Brot für Roheisen geben?
- Warum sollte ich dein Gusseisen mit Brei essen?
- Das ist alles, aber die Kollektivwirtschaft braucht ihn, die Kollektivwirtschaft ist bereit, die Arbeiter für Roheisen zu ernähren. Wollten Sie zur Kolchose gehen? Nur ehrlich!
- Wollte nicht.
- Warum?
- Jeder steht für seine Freiheit.
- Nicht die Freiheit ist der Grund, sondern die Pferde. Dir tun deine Pferde leid. Er fütterte, putzte – und gab es plötzlich zurück. Mein Eigentum tut mir leid! Ist es nicht?
Der Verstorbene hielt inne, blinzelte traurig und schien sogar bereit zu sein, zuzustimmen.
- Nehmen Sie die Pferde ab, Chef, und bleiben Sie stehen. Warum auch den Bauch berauben? - er sagte.
-Wirst du uns verzeihen, wenn wir ficken? Wirst du nicht hinter unserem Rücken ein Messer gegen uns schärfen? Ehrlich!
- Wer weiß.
- Wir wissen es also nicht. Wie würden Sie uns behandeln, wenn Sie das Gefühl hätten, dass wir ein scharfes Messer für Sie vorbereiten? … Schweigen Sie? … Haben Sie nichts zu sagen? … Dann auf Wiedersehen.
Dybakov stieg über die hauchdünnen Beine seines Gesprächspartners und bewegte sich weiter, wobei er die Hände hinter dem Rücken verschränkte und seine Brust mit aufgesetzten Taschen freilegte. Der Rest folgte ihm und drehte sich widerlich um.
Er lag vor uns Jungen – flache Knochen und Lumpen, ein Schädel auf Ziegelsplittern, ein Schädel, der den menschlichen Ausdruck von Demut, Müdigkeit und vielleicht Nachdenklichkeit bewahrte. Er lag da und wir sahen ihn missbilligend an. Er hatte zwei Pferde, Blutsauger! Um dieser Pferde willen würde er sein Messer an uns schärfen. „Wenn der Feind nicht kapituliert …“ Dybakov behandelte ihn gut.
Und doch tat mir der böse Feind leid. Wahrscheinlich nicht nur ich. Keines der Kinder tanzte über ihn oder neckte ihn:
Feind-Feind
Kurkul-Kulachina
Rinde essen.
Die Laus schlägt zu
Wandern mit einer Kurkulika
Der Wind zittert.
Ich setzte mich zu Hause an den Tisch, griff nach dem Brot, und in meiner Erinnerung entfalteten sich Bilder: in die Ferne gerichtete, stille Benommenheit, weiße Zähne, die an Rinde nagten, ein gallertartiger Kadaver, der darin brodelte, ein offener schwarzer Mund, Keuchen, Schaum ... Und Übelkeit stieg in meinem Hals auf.
Meine Mutter sagte immer über mich: „Darüber werde ich mich nicht beschweren, egal was man darauf aufträgt, es stirbt und knistert hinter meinen Ohren.“ Jetzt stieß sie einen Schrei aus:
- Du hast gegessen! Sei sauer auf das Fett!..
Ich war der Einzige, der „verdammt verrückt“ war, aber wenn meine Mutter anfing zu fluchen, schimpfte sie immer mit zwei Leuten gleichzeitig – mir und meinem Bruder. Der Bruder war drei Jahre jünger, mit sieben Jahren wusste er, wie man sich nur um sich selbst kümmert, und deshalb aß er – „es knackt hinter den Ohren.“

Verrückt sein! Wir wollen keine Suppe, wir wollen keine Kartoffeln! Überall freuen sich die Menschen sehr über abgestandene Cracker. Gib dir wenigstens etwas Haselhuhn.
Ich lese nur Gedichte über Haselhuhn: „Iss Ananas, kau Haselhuhn, dein letzter Tag kommt, Bürger!“ Ich konnte weder in einen Hungerstreik treten noch Essen verweigern. Erstens würde meine Mutter es nicht zulassen. Zweitens: Übelkeit ist Übelkeit, Bilder sind Bilder, aber ich wollte trotzdem essen und kein bürgerliches Haselhuhn. Sie zwangen mich, den ersten Löffel zu schlucken, und dann ging alles von selbst, ich richtete den Rand gerade aus, stand schwerfällig vom Tisch auf.
Hier begann alles...
Ich denke, dass das Gewissen im Körper wohlgenährter Menschen häufiger erwacht als bei hungrigen Menschen. Ein hungriger Mensch ist gezwungen, mehr an sich selbst zu denken, daran, sein tägliches Brot zu bekommen; die bloße Last des Hungers zwingt ihn zum Egoismus. Ein wohlgenährter Mensch hat mehr Gelegenheit, sich umzusehen und an andere zu denken. Ideologische Kämpfer gegen die Kastensättigung entstanden größtenteils aus der Mitte der Wohlgenährten – den Gracchen aller Zeiten.
Ich stand vom Tisch auf. Liegt es daran, dass die Leute im Bahnhofspark an der Rinde nagen, weil ich einfach zu viel gegessen habe?
Aber es sind die Curculi, die an der Rinde nagen! Bedauern Sie es?... „Wenn der Feind nicht kapituliert, ist er zerstört!“ Und das ist es, was sie „zerstören“, so sollten wohl Schädel mit Augen, Elefantenbeine, Schaum aus einem schwarzen Mund aussehen. Du hast einfach Angst, der Wahrheit ins Auge zu sehen.
Mein Vater erzählte mir einmal, dass es an anderen Orten Dörfer gibt, in denen jeder einzelne Bewohner verhungert ist – Erwachsene, alte Menschen, Kinder. Sogar Kleinkinder... Man kann von ihnen nicht sagen: „Wenn der Feind nicht kapituliert…“
Ich bin satt, sehr satt – in vollen Zügen. Mittlerweile habe ich so viel gegessen, dass es wahrscheinlich für fünf Menschen ausreichen würde, um sich vor dem Hungertod zu retten. Er hat nicht fünf gerettet, er hat ihr Leben aufgefressen. Aber wessen – Feinde oder nicht Feinde?
Und wer ist der Feind? Ist der Feind, der an der Rinde nagt? Er war – ja! - aber jetzt hat er keine Zeit mehr für Feindschaft, es gibt kein Fleisch mehr auf seinen Knochen, es gibt nicht einmal Kraft in seiner Stimme ...
Ich habe mein gesamtes Mittagessen selbst gegessen und es mit niemandem geteilt.
Ich muss dreimal am Tag essen.
Eines Morgens wachte ich plötzlich auf. Ich habe nichts geträumt, ich habe nur meine Augen geöffnet und einen Raum in einer geheimnisvollen, ascheigen Dämmerung gesehen, vor dem Fenster war eine graue, gemütliche Morgendämmerung.
Weit weg auf den Bahnhofsgleisen schrie ein rangierendes „Schaf“ arrogant. Frühe Meisen quietschten auf der alten Linde. Pater Starling räusperte sich und versuchte zu singen wie eine Nachtigall – Mittelmäßigkeit! Aus den Sümpfen dahinter krähte ein Kuckuck zärtlich und überzeugend. „Kuckuck! Kuckuck! Wie lange soll ich leben?“ Und sie lässt ihren Gucksack fallen wie silberne Hoden.
Und das alles in einer überraschend ruhigen, grauen Dämmerung, in einer engen, trüben, gemütlichen Welt. In einem Moment, den ich versehentlich aus dem Schlaf gerissen habe, freue ich mich plötzlich in aller Stille über die offensichtlichste Tatsache: Es gibt einen gewissen Wolodka Tenkow auf dieser Welt, einen zehnjährigen Mann. Es existiert – wie wunderbar es ist! „Kuckuck! Kuckuck! Wie alt bin ich?..“ „Kuckuck! Kuckuck! Kuckuck!..“ Unermüdlich großzügig.
Zu dieser Zeit donnerte es weit weg, irgendwo am Ende unserer Straße. Ein klappriger Karren raste durch das verschlafene Dorf und übertönte die silberne Stimme eines Kuckucks, das Quietschen der Titten und die Bemühungen eines mittelmäßigen Stares. Wer ist das und wohin rennt er so wütend zu so früher Stunde?
Und plötzlich brannte es mir: Wer? OK, ich verstehe! Das ganze Dorf redet von diesen frühen Ausflügen. Der Komkhoz-Bräutigam Abram geht „Aas sammeln“. Jeden Morgen fährt er mit seinem Karren direkt in den Birkenwald in der Nähe des Bahnhofs und beginnt, die Liegenden zu bewegen – lebt er oder nicht? Er rührt die Lebenden nicht an, er legt die Toten wie Holzscheite auf einen Karren.
Ein klappriger Karren klappert und weckt ein schlafendes Dorf. Es donnert und lässt nach.
Danach sind keine Vögel mehr zu hören. Für eine Minute war einfach niemand und nichts zu hören. Nichts... Aber seltsamerweise herrscht keine Stille. „Kuckuck! Kuckuck!..“ Oh, nicht! Spielt es eine Rolle, wie viele Jahre ich auf der Welt lebe? Möchte ich wirklich so lange leben?
Doch wie ein Schauer unter dem Dach fielen die erwachten Spatzen. Eimer klapperten, Frauenstimmen waren zu hören und das Brunnentor knarrte.
- Reparieren Sie die Dächer! Holz hacken! Räumen Sie die Müllhalden auf! Irgendeine Arbeit! - Kräftiger, herausfordernder Bariton.
- Reparieren Sie die Dächer! Holz hacken! Räumen Sie die Müllhalden auf! - wiederholte der jungenhafte Alt.
Dies sind auch verbannte Kurkuli – Vater und Sohn. Der Vater ist groß, knochigschultrig, bärtig, streng wichtig, der Sohn ist drahtig, dünn, sommersprossig, sehr ernst, zwei, drei Jahre älter als ich.
Unser Alltag beginnt damit, dass sie dem Dorf lautstark, mit zwei Stimmen, fast arrogant, anbieten, die Müllhalden zu räumen.
Ich muss mein Mittagessen nicht alleine essen.
Ich muss mit jemandem teilen.
Mit wem?..
Wahrscheinlich mit den meisten, den Hungrigsten, auch wenn er der Feind ist.
Wer ist der Beste? Wie finde ich das heraus?
Nicht schwer. Sie sollten in den Birkenpark gehen und der ersten Person, der Sie begegnen, Ihre Hand mit einem Stück Brot reichen. Man kann keinen Fehler machen, alles dort ist das Beste, das Beste, es gibt kein anderes.
Jemandem die Hand reichen, andere aber nicht bemerken? Jemanden glücklich machen, aber Dutzende mit Weigerung beleidigen? Und das wird eine wirklich tödliche Beleidigung sein. Diejenigen, denen die Hand nicht reicht, werden vom Bräutigam Abram herausgeführt.
Können die Umgangenen Ihnen zustimmen? Ist es nicht gefährlich, offen eine helfende Hand auszustrecken?
Natürlich habe ich damals nicht so gedacht, nicht in den Worten, die ich jetzt, sechsunddreißig Jahre später, schreibe. Höchstwahrscheinlich habe ich damals überhaupt nicht nachgedacht, sondern fühlte mich deutlich wie ein Tier, das intuitiv zukünftige Komplikationen errät. Nicht mit Vernunft, sondern mit Instinkt wurde mir damals klar: Eine edle Absicht – das tägliche Brot in zwei Hälften zu brechen, es mit dem Nächsten zu teilen – kann nur heimlich vor anderen erreicht werden, nur durch Stehlen!
Verstohlen und heimlich aß ich nicht zu Ende, was meine Mutter vor mir auf den Tisch stellte. Diebischerweise steckte ich die ehrlich gesparten drei Stücke Brot, ein faustgroßes, in Zeitungspapier gewickeltes Stück Hirsebrei und ein reines, kristallklares Stück raffinierten Zucker in meine Taschen. Am helllichten Tag machte ich mich auf den Weg zu einem Dieb – auf eine heimliche Jagd nach den ganz, ganz Hungrigen.
Ich traf Pashka Bykov, mit dem ich in derselben Klasse lernte, in derselben Straße wohnte, keine Freunde schloss, sich aber davor hütete, Feindschaft zu hegen. Ich wusste, dass Pashka immer hungrig war – Tag und Nacht, vor dem Mittagessen und nach dem Mittagessen. Die Familie Bykov besteht aus sieben Personen, alle sieben leben von den Arbeitskarten ihres Vaters, der als Kuppler bei der Eisenbahn arbeitet. Aber ich habe mein Brot nicht mit Pashka geteilt – nicht das Beste ...
Ich traf die knorrige Großmutter Obnoskova, die davon lebte, Kräuter und Wurzeln an Straßenrändern, auf Feldern, an Waldrändern zu sammeln, sie zu trocknen, zu kochen, zu dämpfen ... Alle anderen so einsamen alten Frauen starben. Ich habe es meiner Großmutter noch nicht mitgeteilt – noch nicht.
Boris Isaakovich Zilberbruner trottete an mir vorbei und trug Überschuhe, die mit Schnüren an seinen schmutzigen Knöcheln festgebunden waren. Wenn ich diesen Silberbrunsr früher kennengelernt hätte, wer weiß, hätte ich vielleicht entschieden, dass er der Richtige ist. Kürzlich war er einer der Schüler, die in der Nähe der Kantine herumlungerten, aber er gewöhnte sich daran, Angelhaken aus Draht herzustellen, und sie bezahlten sie sogar mit Hühnereiern.
Schließlich traf ich auf einen der Elefanten, die im Dorf umherwanderten. So breit wie ein Kleiderschrank, in einem geräumigen Bauern-Malakhai in der Farbe von Ackerland, in einem Saporoschje-Kosakenhut – ein Krähennest, mit üppigen, bläulich-blassen Beinen, die bei jedem Schritt wie Haferflockengelee zitterten, und nur jeder konnte hineinpassen eine Badewanne .
Vielleicht war er noch nicht derselbe ... Hätte ich meine Jagd fortgesetzt, wäre ich wahrscheinlich auf einen unglücklicheren Menschen gestoßen, aber die Reste des Mittagessens brannten in meinen Taschen und verlangten: Teilen Sie es sofort!
- Onkel...
Schwer atmend hielt er inne und richtete seine Schlitzaugen aus seiner gewaltigen Höhe auf mich.
Das blasse, geschwollene Gesicht fiel aus der Nähe durch seine unnatürliche Gigantität auf – einige schwebende Wangen, wie schlaffe Gesäßbacken, ein auf die Brust fallendes Kinn, Augenlider, völlig in sich versunkene Augen, ein breiter Nasenrücken, zu einer Truppe von Blau gestreckt . Auf so einem Gesicht kann man nichts lesen, keine Angst, keine Hoffnung, keine Emotionen, keinen Verdacht – ein Kissen.
Ich zerrte an meiner Tasche und begann unbeholfen das erste Stück Brot herauszuholen.
Das geglättete Gesicht zitterte, fest aufgeblasen, mit kurzen, schmutzigen, unbeugsamen Fingern streckte sich der Pinsel aus und nahm das Stück zärtlich, beharrlich, ungeduldig. So nimmt ein Kalb mit warmer Nase und weichen Lippen das Brot aus deiner Hand.
„Danke, Junge“, sagte der Elefant mit einer Fistel.
Ich habe ihm alles gegeben, was ich hatte.
„Morgen... Auf einem unbebauten Grundstück... In der Nähe der Regale... Etwas anderes... - Ich habe es versprochen und bin mit leichteren Taschen und einem leichteren Gewissen davongeeilt.
Ich war den ganzen Tag glücklich. Drinnen, im Hypochondrium, wo die Seele wohnt, war es kühl und ruhig.
Auf einem unbebauten Grundstück, in der Nähe der Stapel ... Ja, dieses Mal hatte ich acht Scheiben Brot, zwei Scheiben Schmalz und eine alte Blechdose mit Kompottkartoffeln dabei. Ich musste das alles selbst essen, tat es aber nicht und hob es auf, als meine Mutter sich abwandte.

Ich rannte hüpfend zum freien Grundstück und hielt mit beiden Händen das Hemd fest, das sich auf meinem Bauch ausbeulte. Jemandes Schatten fiel mir zu Füßen.
- Junger Mann! Junger Mann! Ich bete! Nimm dir eine Minute!..
Behandeln sie mich so respektvoll?
Zu mir.
Auf der anderen Straßenseite stand eine Frau mit einem staubigen Hut, die allen unter dem Spitznamen Belch bekannt war. Sie war kein Elefant oder Schulmädchen, sondern nur eine Invalide, die durch eine seltsame Krankheit entstellt war. Ihr ganzer trockener Körper ist unnatürlich faltig, verdreht, verdreht – ihre Schultern sind schief, ihr Rücken ist zurückgeworfen, ein kleiner Vogelkopf in einem schmutzigen Stoffhut mit einer stumpfen Feder irgendwo weit hinter dem ganzen Körper. Von Zeit zu Zeit schüttelt dieser Kopf verzweifelt, als ob die Gastgeberin gleich schneidig ausrufen würde: „Eh! Und ich werde für dich tanzen!“ Aber Belch tanzte nicht, sondern begann normalerweise mit der ganzen Wange sehr, sehr stark zu zwinkern.
Jetzt zwinkerte sie mir zu und sagte mit leidenschaftlicher, tränenerfüllter Stimme:
- Junger Mann, sieh mich an! Sei nicht schüchtern, sei nicht schüchtern, pass auf!.. Hast du jemals eine Kreatur gesehen, die von Gott beleidigt wurde?.. - Sie zwinkerte und trat auf mich, ich wich zurück. - Ich bin krank, ich bin hilflos, aber ich habe einen Sohn zu Hause... Ich bin Mutter, ich liebe ihn von ganzem Herzen, ich bin bereit, alles zu tun, um ihn zu ernähren... Wir' Ich habe beide den Geschmack von Brot vergessen, junger Mann! Ein kleines Stück bitte!
Ein unheimlich fröhliches Augenzwinkern mit der ganzen Wange, eine schwarze Hand mit einem schmutzigen Lappen, um sich die Augen abzutupfen ... Woher wusste sie, dass ich Brot unter meinem Hemd hatte? Der Elefant, der auf dem freien Grundstück auf mich wartete, sagte es ihr nicht. Für den Elefanten ist es von Vorteil, zu schweigen.
- Ich bin bereit, vor dir zu knien. Du bist so nett... du hast ein Engelsgesicht!...
Woher wusste sie etwas über Brot? Durch Geruch? Hexerei?... Ich verstand damals nicht, dass ich nicht der Einzige war, der versuchte, die verbannten Kurkuli zu ernähren, dass alle einfältigen Retter einen beredten, diebischen, schuldbewussten Gesichtsausdruck hatten.
Ich konnte Belchs Leidenschaft, ihrem fröhlichen Augenzwinkern oder ihrem zerknitterten schmutzigen Lappen nicht widerstehen. Ich habe das ganze Brot mit Schmalzscheiben verschenkt und nur ein Stück übrig gelassen, zusammen mit einer Dose Schmorkartoffeln.
- Das habe ich versprochen...
Aber Belch verschlang die Blechdose mit ihren Elsteraugen, schüttelte ihren staubigen Hut mit einer Feder und stöhnte:
- Wir sterben! Wir sterben! Ich und mein Sohn – wir sterben!
Ich habe ihr auch die Kartoffeln gegeben. Sie steckte das Glas unter ihre Jacke, blickte gespannt auf das letzte Stück Brot, das ich noch in der Hand hatte, und zuckte mit dem Kopf: „Oh, ich werde tanzen!“ - Sie zwinkerte erneut mit der Wange und ging weg, zur Seite geneigt wie ein sinkendes Boot.
Ich stand da und betrachtete das Brot in meiner Hand. Das Stück war klein, steckte in seiner Tasche und war verbeult, aber ich habe ihn selbst angerufen - komm auf das freie Grundstück, ich habe den hungrigen Mann einen ganzen Tag warten lassen, jetzt werde ich ihm so ein Stück bringen. Nein, es ist besser, sich nicht zu blamieren!
Und aus Frust – und auch aus Hunger – aß ich das Brot, ohne meinen Platz zu verlassen. Es war unerwartet sehr lecker und... giftig. Den ganzen Tag danach fühlte ich mich vergiftet: Wie konnte ich – ich habe es einem hungrigen Mann aus dem Mund gerissen! Wie könnte ich!..
Und als ich morgens aus dem Fenster schaute, war mir kalt. Unter dem Fenster an unserem Tor ragte ein bekannter Elefant hervor. Er stand da, gekleidet in seinen riesigen Kaftan in der Farbe eines frisch gepflügten Feldes, die weichen Krötenhände auf seinem dicken Bauch gefaltet, während der Wind das schmutzige Fell seiner Kosakenmütze bewegte – regungslos und turmartig.
Ich fühlte mich sofort wie ein hässlicher kleiner Fuchs, der von einem Hund in ein Loch getrieben wurde. Er kann bis zum Abend stehen, er kann morgen und übermorgen so stehen, er kann sich nicht beeilen, und Stehen verspricht Brot.
Ich wartete, bis meine Mutter das Haus verließ, kletterte in die Küche, rollte die schwere Kruste vom Laib, nahm ein Dutzend große rohe Kartoffeln aus der Tüte und sprang heraus ...
Der Ackerkaftan hatte bodenlose Taschen, in denen wahrscheinlich alle Brotvorräte unserer Familie hätten verschwinden können.
- Sohn, tu nicht die abscheuliche Frau. Sie hat niemanden. Weder sein Sohn noch seine Tochter.
Das habe ich auch ohne ihn vermutet – Belch hat getäuscht, aber versuchen Sie, sie abzulehnen, wenn sie gebrochen vor Ihnen steht, mit der Wange zwinkert und einen schmutzigen Lappen in der Hand hält, um sich die Augen abzutupfen.
- Oh, werde verrückt, mein Sohn, werde böse. Der Tod und dieser Griff ... Oh, Liebling, gewagt. - Mit einem heiseren Seufzer machte er sich langsam auf den Weg und schleifte seine üppigen Beine mühsam über die zersplitterten Bretter des Bürgersteigs des Dorfes, riesig wie ein Heuhaufen, majestätisch wie eine heruntergekommene Windmühle. - Oh, es tut mir leid, es tut mir leid...
Ich drehte mich zum Haus um und schauderte: Mein Vater stand vor mir, ein Sonnenstrahl spielte auf seinem glatt rasierten Kopf, ziemlich rundlich, in einer Leinentunika, befestigt mit einem dünnen kaukasischen Riemen mit Plaketten, sein Gesicht war nicht düster und seins Die Augen waren nicht mit Augenbrauen bedeckt – ein ruhiges, müdes Gesicht.
Er trat auf mich zu, legte mir eine schwere Hand auf die Schulter und blickte lange irgendwo zur Seite, fragte schließlich:
-Hast du ihm Brot gegeben?
- Gab.
Und er blickte wieder in die Ferne.
Ich liebe meinen Vater und bin stolz auf ihn.
Die Menschen singen jetzt Lieder und erzählen Märchen über die große Revolution und den Bürgerkrieg. Sie singen über meinen Vater, sie erzählen Geschichten über ihn!
Er gehörte zu den Soldaten, die als erste den Kampf für den Zaren verweigerten und ihre Offiziere verhafteten.
Er hörte Lenin am finnischen Bahnhof. Er sah ihn lebend auf einem Panzerwagen stehen – nicht auf einem Denkmal.
Er war Zivilkommissar der 416. Revolutionsarmee.
Er hat eine Narbe am Hals von einem Koltschak-Splitter.
Als Belohnung erhielt er eine personalisierte silberne Uhr. Sie wurden später gestohlen, aber ich selbst hielt sie in meinen Händen, ich sah die Inschrift auf dem Deckel: „Für Tapferkeit im Kampf mit der Konterrevolution“...
Ich liebe meinen Vater und bin stolz auf ihn. Und ich habe immer Angst vor seinem Schweigen. Jetzt wird er schweigen und sagen: „Ich habe mein ganzes Leben lang gegen Feinde gekämpft, und du fütterst sie. Bist du nicht ein Verräter, Wolodka?“
Aber er fragte leise:
- Warum das? Warum nicht noch eins?
- Dieser ist aufgetaucht...
- Wenn noch einer auftaucht, gibst du ihn mir?
- Ich-ich weiß es nicht. Ich werde wahrscheinlich.
- Haben wir genug Brot, um alle zu ernähren?
Ich schwieg und schaute auf den Boden.
- Das Land hat nicht genug für alle. Du kannst das Meer nicht mit einem Teelöffel ausschöpfen, mein Sohn. - Mein Vater drückte mir sanft auf die Schulter. - Geh spielen.
Ein bekannter Elefant begann ein stilles Duell mit mir. Er kam unter unser Fenster und stand, stand, stand, erstarrt, schlampig, gesichtslos. Ich versuchte, ihn nicht anzusehen, ertrug es und... der Läufer gewann. Ich kam mit einem Stück Brot oder einem kalten Kartoffelpuffer zu ihm. Er erhielt Tribut und ging langsam.

Am nächsten Tag saß ich morgens auf der Veranda, die Taschen voller Brotstücke. Ich saß da ​​​​und wartete geduldig, ob derselbe erscheinen würde ...
Sie erschien, genau wie gestern, plötzlich und stumm und starrte mich mit leeren, ungewaschenen Augen an. Ich machte Anstalten, das Brot herauszunehmen, und sie scheute zurück ... Aber aus dem Augenwinkel konnte sie sehen, wie das Brot herausgenommen wurde, erstarrte und aus der Ferne auf meine Hände starrte – leer, ausdruckslos.
- Geh... Ja, geh. Aber hab Angst.
Sie schaute und rührte sich nicht, bereit, jeden Moment zu verschwinden. Sie glaubte weder der sanften Stimme noch dem einschmeichelnden Lächeln noch dem Brot in ihrer Hand. Egal wie sehr ich bettelte, es kam nicht, aber es verschwand auch nicht.
Nachdem ich eine halbe Stunde gekämpft hatte, gab ich schließlich das Brot auf. Ohne ihren leeren, unbeteiligten Blick von mir abzuwenden, näherte sie sich dem Stück seitwärts, seitwärts. Ein Sprung – und... kein Stück, kein Hund.
Am nächsten Morgen – eine neue Begegnung, mit denselben verlassenen Augen, mit demselben unbeugsamen Misstrauen gegenüber der Freundlichkeit in der Stimme, gegenüber dem freundlich verteilten Brot. Das Stück wurde erst gepackt, als es zu Boden geworfen wurde. Das zweite Stück konnte ich ihr nicht mehr geben.
Das Gleiche geschah am dritten Morgen und am vierten ... Wir haben keinen einzigen Tag ohne Treffen verpasst, aber wir sind einander nicht näher gekommen. Ich konnte ihr nie beibringen, Brot aus meinen Händen zu nehmen. Ich habe noch nie einen Ausdruck in ihren gelben, leeren, flachen Augen gesehen – nicht einmal die Angst eines Hundes, ganz zu schweigen von der Zärtlichkeit und dem freundlichen Wesen eines Hundes.
Scheinbar bin ich auch hier einem Opfer der Zeit begegnet. Ich wusste, dass einige Verbannte Hunde aßen, sie köderten, töteten und schlachteten. Wahrscheinlich ist ihnen auch mein Freund in die Hände gefallen. Sie konnten sie nicht töten, aber sie zerstörten ihr Vertrauen in die Menschen für immer. Und es schien, als hätte sie mir nicht besonders vertraut. Konnte sie sich einen solchen Idioten vorstellen, der in einer hungrigen Straße aufgewachsen war und bereit war, einfach so Essen zu geben, ohne eine Gegenleistung zu verlangen ... nicht einmal Dankbarkeit?
Ja, sogar Dankbarkeit. Das ist eine Art Bezahlung, und für mich hat es völlig gereicht, dass ich jemanden ernähre, jemandes Leben unterstütze, was bedeutet, dass ich selbst das Recht habe, zu essen und zu leben.
Ich habe den Hund, der sich vor Hunger schälte, nicht mit Brotstücken gefüttert, sondern mein Gewissen.
Ich werde nicht sagen, dass mein Gewissen dieses verdächtige Essen wirklich mochte. Mein Gewissen war weiterhin entzündet, aber nicht so sehr, nicht lebensbedrohlich.
In diesem Monat erschoss sich der Bahnhofsvorsteher, der im Rahmen seiner Pflicht auf dem Bahnhofsplatz einen roten Hut tragen musste. Er dachte nicht daran, einen unglücklichen kleinen Hund zu finden, den er jeden Tag füttern konnte und der sich das Brot vom Leibe riss.
DOKUMENTARISCHE REPLIK.
Inmitten einer schrecklichen Hungersnot tagte im Februar 1933 in Moskau der Erste All-Union-Kongress der Kollektivbauern-Stoßarbeiter. Und darauf äußert Stalin Worte, die seit vielen Jahren populär sind: „Lasst uns die Kollektivwirtschaften bolschewistisch machen“, „Lasst uns die Kollektivbauern wohlhabend machen.“
Die extremsten westlichen Experten gehen davon aus, dass allein in der Ukraine sechs Millionen Menschen an Hunger starben. Der vorsichtige Roy Medvedev verwendet objektivere Daten: „…wahrscheinlich 3 bis 4 Millionen…“ im ganzen Land.
Aber er, Medwedew, entnahm erstaunliche Statistiken dem Jahrbuch „Landwirtschaft der UdSSR“ von 1935 (M. 1936, S. 222). Ich zitiere: „Wenn aus der Ernte 1928 weniger als 1 Million Zentner Getreide ins Ausland exportiert wurden, dann wurden 1929 13 exportiert, 1930 - 48,3, 1931 - 51,8, 1932 - 18,1 Millionen Zentner. Selbst im hungrigsten Jahr 1933 wurden etwa 10 Millionen Zentner Getreide nach Westeuropa exportiert!“
„Lasst uns alle Kollektivbauern wohlhabend machen!“
1969 - 1970

Rezension der Geschichte von V. Tendryakov „Brot für den Hund“

Vladimir Tendryakovs Kindheit verging in der freudlosen Ära des postrevolutionären Russlands und der stalinistischen Repressionen, deren ganze Schrecken als dunkle Spur von Kindheitserinnerungen in seiner Erinnerung blieben, die die Grundlage der Geschichte „Brot für den Hund“ bildeten. Vielleicht waren es die Eindrücke aus der Kindheit, die dem Autor dabei halfen, die Ereignisse in dem kleinen Bahnhofsdorf, in dem er seine ersten Lebensjahre verbrachte, so klar und unvoreingenommen zu beschreiben.

Und was dort geschah, war dasselbe wie in vielen anderen ähnlichen Dörfern: enteignete „wohlhabende“ Bauern, die nach Sibirien verbannt wurden und ihren Verbannungsort nicht erreichten, wurden in einem kleinen Birkenwald vor den Augen der Dorfbewohner dem Hungertod überlassen. Erwachsene versuchten, diesen schrecklichen Ort zu meiden. Und die Kinder... „Kein Schrecken konnte unsere tierische Neugier übertönen“, schreibt die Autorin. „Versteinert vor Angst, Ekel, erschöpft von versteckter Panik und Mitleid sahen wir ...“ Die Kinder beobachteten den Tod der „Kurkuls“ (so nannten sie das „Leben“ im Birkenwald).

Um den Eindruck des Bildes zu verstärken, greift der Autor auf die Methode der Antithese zurück. Vladimir Tendryakov beschreibt ausführlich die schreckliche Szene des Todes des „Kurkul“, der „sich zu seiner vollen Größe erhob, mit spröden, strahlenden Händen den glatten, starken Stamm einer Birke packte, seine kantige Wange dagegen drückte und seine öffnete.“ Mund, geräumig schwarz, blendend gezahnt, wahrscheinlich kurz davor zu schreien (...) Fluch, aber ein Keuchen kam heraus und Schaum blubberte. Der „Rebell“ schälte sich die Haut von seiner knochigen Wange, rutschte den Rumpf hinab und (...) verstummte für immer.“ In dieser Passage sehen wir den Kontrast zwischen spröden, strahlenden Händen und einem glatten, starken Birkenstamm. Diese Technik führt zu einer gesteigerten Wahrnehmung sowohl einzelner Fragmente als auch des gesamten Bildes.

Auf diese Beschreibung folgt die philosophische Frage des Stationschefs, der aufgrund seiner Pflicht zur Überwachung der „Kurkuls“ gezwungen ist: „Was wird aus solchen Kindern werden?“ Sie bewundern den Tod. Was für eine Welt wird nach uns leben? Was ist das für eine Welt? ...“ Eine ähnliche Frage scheint vom Autor selbst zu kommen, der sich viele Jahre später darüber wundert, dass er, ein leicht zu beeinflussender Junge, beim Anblick einer solchen Szene nicht verrückt geworden ist. Doch dann erinnert er sich, dass er zuvor miterlebt hatte, wie der Hunger „ordentliche“ Menschen zu öffentlichen Demütigungen zwang. Das machte seine Seele etwas „schwielig“.

Schwielig, aber nicht genug, um diesen hungernden, wohlgenährten Menschen gegenüber gleichgültig zu bleiben. Ja, er wusste, dass es beschämend war, satt zu sein, und er versuchte, es nicht zu zeigen, aber dennoch brachte er heimlich die Reste seines Essens zu den „Kurkuls“. Das ging noch einige Zeit so, doch dann begann die Zahl der Bettler zu wachsen und der Junge konnte nicht mehr mehr als zwei Menschen ernähren. Und dann kam es zu einem Zusammenbruch – „Heilung“, wie der Autor es selbst nannte. Eines Tages versammelten sich viele hungrige Menschen am Zaun seines Hauses. Sie stellten sich dem nach Hause zurückkehrenden Jungen in den Weg und begannen, um Essen zu bitten. Und plötzlich…

„Meine Sicht wurde dunkel. Eine seltsame wilde Stimme brach in schluchzendem Galopp aus mir heraus:

Geh weg! Geh weg! Bastarde! Ihr Bastarde! Blutsauger! Geh weg!

(...) Die übrigen gingen sofort hinaus, ließen die Hände sinken und begannen, mir den Rücken zuzukehren, ohne Hast und träge davonzukriechen.

Aber ich konnte nicht aufhören und schrie schluchzend.“

Wie emotional wird diese Episode beschrieben! Mit welch einfachen, alltäglichen Worten vermittelt Tendryakov in nur wenigen Sätzen die emotionale Not eines Kindes, seine Angst und seinen Protest, gepaart mit der Demut und Hoffnungslosigkeit verurteilter Menschen. Der Einfachheit und der überraschend präzisen Wortwahl ist es zu verdanken, dass die Bilder, über die Vladimir Tendryakov spricht, mit außergewöhnlicher Klarheit in der Fantasie des Lesers auftauchen.

Dieser zehnjährige Junge wurde also geheilt, aber war er vollständig geheilt? Ja, er würde dem verhungernden „Kurkul“, der unter seinem Fenster stand, kein Stück Brot mehr bringen. Aber war sein Gewissen beruhigt? Nachts schlief er nicht, er dachte: „Ich bin ein böser Junge, ich kann nicht anders – meine Feinde tun mir leid!“

Und dann erscheint ein Hund. Hier ist es – das hungrigste Geschöpf im Dorf! Volodya hält es für die einzige Möglichkeit, nicht verrückt zu werden vor Schrecken, wenn ihm klar wird, dass er jeden Tag das Leben mehrerer Menschen „frisst“. Der Junge füttert diesen unglücklichen Hund, der für niemanden existiert, versteht aber, dass „ich nicht einen Hund, der sich vor Hunger schälte, mit Brotstücken gefüttert habe, sondern mein Gewissen.“

Es wäre möglich, die Geschichte mit dieser relativ freudigen Note zu beenden. Aber nein, der Autor hat eine weitere Episode eingefügt, die den schwierigen Eindruck verstärkt. „In diesem Monat erschoss sich der Bahnhofsvorsteher, der im Rahmen seiner Pflicht auf dem Bahnhofsplatz einen roten Hut tragen musste. Er dachte nicht daran, einen unglücklichen Hund zu finden, den er jeden Tag füttern und sich selbst das Brot aus der Tasche reißen konnte.“

So endet die Geschichte. Aber auch danach bleiben beim Leser noch lange Gefühle des Schreckens und der moralischen Verwüstung zurück, verursacht durch all das Leid, das er dank des Könnens des Autors unfreiwillig zusammen mit dem Helden erlebt hat. Wie ich bereits erwähnt habe, ist die Fähigkeit des Autors, in dieser Geschichte nicht nur Ereignisse, sondern auch Gefühle zu vermitteln, erstaunlich.

„Verbrenne mit dem Verb die Herzen der Menschen.“ Solche Anweisungen an einen wahren Dichter sind im Gedicht von A.S. zu hören. Puschkins „Prophet“. Und Vladimir Tendryakov hatte Erfolg. Es gelang ihm nicht nur, seine Kindheitserinnerungen farbenfroh darzustellen, sondern auch Mitgefühl und Empathie in den Herzen seiner Leser zu wecken.

V. Tendryakovs Geschichte „Brot für den Hund“ basiert auf den Erinnerungen des Autors an eine schwierige Kindheit, in der alle Schrecken der Stalin-Ära ihre dunklen Spuren hinterlassen haben. Ewige Armut und Hunger, die mit ideologischer Verfolgung einhergingen, wurden zu einem unveränderlichen Merkmal des Lebens der einfachen Menschen dieser Zeit.

Dies ist wahrscheinlich der Grund, warum der Autor in dem Werk keine literarischen Techniken verwendet, die seiner Geschichte künstlerische Farbe verleihen, da es ausreicht, einfach trockene, verlässliche Fakten zu präsentieren, um beim Leser eine Welle tiefer Emotionen und Erfahrungen hervorzurufen. Am Beispiel der Bewohner eines Dorfes zeigte V. Tendryakov das Leben des gesamten Staates.

Handlung der Geschichte

Die Geschichte spielt in einem russischen Dorf neben der Eisenbahn. In einem düsteren Strom laufen verbannte Enteignete, die wegen Ungehorsams gegenüber staatlichen Kollektivierungserlassen nach Sibirien geschickt wurden, durch das Dorf.

Direkt am Rande des Dorfes sterben vor den Augen der Anwohner mittellose Menschen, müde von der langen Reise. Die Bewohner des Dorfes versuchen, diesen Ort zu meiden, weil sie dies trotz des großen Wunsches, den Sterbenden zu helfen, nicht tun könnten: Es könnte als Hilfe für Staatsfeinde angesehen werden.

Der Sterbende umklammerte den Baum mit seinen Händen, als ob dies seine letzte Gelegenheit wäre, auf der Erde zu stehen, und als er langsam hinabstieg, verfluchte er den Staat und die Menschen, wegen denen er so unehrlich sein Leben verlor.

Kleine Kinder blickten mit Staunen auf seinen Tod; später sollte diese Generation dieses herzergreifende Gefühl der Ungerechtigkeit und des Mitleids ihr ganzes Leben lang tragen.

Die Bilder der Hauptfiguren sind eine Qual des menschlichen Gewissens

Die Hauptfigur der Geschichte ist ein kleiner Junge, der sich schämte, gefüttert zu werden, während vor seinem Fenster Verbannte vor Hunger starben. Er gab ihnen oft die Reste seines Essens, aber als die Zahl der Bedürftigen und Bettler immer größer wurde, erlitt das kleine Kind einen emotionalen Zusammenbruch: Er vertrieb die Menschen von seinem Hof ​​und schrie ihnen hinterher, sie sollten nicht zu ihm zurückkehren.

Die Kurkuli gingen, aber das überwältigende Gefühl von Scham und Mitleid blieb in der Seele des kleinen Mannes. Er empfand seine Tat als Ausdruck der Unmenschlichkeit, die den Menschen innewohnte, die unschuldige Menschen ins Exil schickten.

Ein Hund, der versehentlich in seinen Garten gewandert war, half, das Gewissen des Jungen zu heilen. Das Kind beginnt, den Hund mit Brot zu füttern, um das Schuldgefühl, dass es den Menschen nicht helfen konnte, zumindest irgendwie zu sühnen, kümmert sich aber zumindest um dasselbe unglückliche und verlorene Lebewesen.

Dieser Mann hatte weniger Glück als der Junge; er traf keinen Hund, den er füttern konnte. Der einzige Ausweg für den Chef, sein Gewissen zu heilen, war Selbstmord.

Nach der Lektüre der Geschichte bleibt beim Leser noch lange Zeit ein Gefühl der moralischen und spirituellen Verwüstung zurück. Wir scheinen gemeinsam mit den Helden alle Schrecken dieser Zeit zu erleben. Wenn man die Geschichte liest, ist es schwer zu glauben, dass solche Ereignisse im zivilisierten 20. Jahrhundert stattgefunden haben und nicht zu Beginn des Mittelalters, aber das ist unsere Geschichte, deren Erinnerung die heilige Pflicht eines jeden ist.